Paolo Lanaro è nato a Schio, ma vive a Vicenza da molti decenni.
Laureato in filosofia, ha insegnato materie letterarie e filosofia. Scrittore e poeta, ha esordito nel 1981 con un volume di poesie L'anno del secco (Savelli), a cui ne sono seguiti molti altri, fino ai più recenti Versi spediti a una cassetta postale (Apogeo, 2024) e Fuga, ritorni (Apogeo, 2025). Per le edizioni Cierre ha pubblicato una sorta di trilogia della memoria: Una tazza di polvere (2014), Contro i venti invisibili (2017), Ogni cosa che passa (2019). Numerose le collaborazioni a giornali e riviste con interventi di critica letteraria e culturale. Il suo ultimo libro è Magazzino (Cierre, 2025), una raccolta di note, frammenti, aforismi, cianfrusaglie.
Per il Festival di Psicoanalisi e Letteratura ci regala il contributo di due poesie.
FANTASMI. PSICHE
E' scesa la notte. Una bufera scuote
le punte di un'agave. Lontani brillano
altri nembi carichi di pioggia.
Questo il mio tavolo di lavoro:
fogli, matite, un libro di Jung,
vasi di coccio con piantine grasse.
Questo ciò che penso: le tante
cose inscindibili, l'eterno flusso
celeste (proprio così), la pace inorganica.
Si diradano i sentimenti rimasti
senza un corrispettivo come la morte
di una vecchia dama con la frangetta.
Fuori, la città deserta come un casinò
silenzioso, la pioggia che bagna
ombre nerovestite in cortile.
(La poesia è pubblicata in: Versi spediti a una cassetta postale, Apogeo, 2024. Per gentile concessione dell’Autore.)
INVECCHIANDO
Invecchiando capisco che sono
un poeta che si sveglia presto, fa il caffè,
guarda il meteo, poi decide qualcosa
a proposito del giorno che comincia.
Una volta lo facevano i servi
e il poeta restava a letto, immaginando
duelli, spiedi di allodole alla sera, donne
angelicate da fottere, mottetti e romantici rondò.
Ma adesso? I servi si sono ribellati,
le donne godono dei loro diritti, gli uccelli
hanno gole piene di lacrime, i mottetti
fanno orrore. E non si sa più quando inizia il giorno.
(Inedita)